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Field.
Un homme se dressait, figé, au cœur d'un champ
Il portait en ces bras dix mille années d'histoire
Et enfin délié, il exposait au vent
La peau nue de son dos sous une lune noire
L'escarcelle comptait quelques graines vivaces
Engendrées par les arts, méthodes infinies
L'homme était submergé de culture et de chasses
Tant de temps, de sagesse et parfois de lubies
Tant de raisons enfin, qui faisaient un décor
Vide à force de plein dans l'esprit de ce hère
Tant qu'il se crut privé de méthode et d'effort
Et libre se pensant, cultivait un désert.
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