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Un ciel ocre gît Sur la terre fraîche Les étoiles n'en voient rien.
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Le brouillard disperse Une neige ectoplasmique Sur un train fantôme.
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Il pleut des marrons Il neige des feuilles Nous marchons sur un ciel d'or.
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Au-delà du vent Et de l'horizon Gît l'esprit de mon aimée.
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Tracées sur ma peau Tracées au couteau Initiales de deux arbres.
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La nuit s'est donnée Au plus fol amant Qui lui offre de l'hermine